Le Noeud Gordien, épisode 412 : Mesquin, 3e partie

Avramopoulos s’emmerdait un peu.

Il avait proposé d’accompagner Derek Virkkunen, qui était toujours à la recherche d’un nouveau site pour son futur projet artistique qui devait prendre la forme d’une installation urbaine. Il valait mieux s’éloigner du Centre-Sud, dangereux de diverses façons…

Ses prospections l’avaient amené dans le même quartier où Avramopoulos avait aménagé ses catacombes. Derek était complètement absorbé par une rangée d’entrepôts de taille modeste. Avramopoulos n’avait aucune idée de ce qui se passait dans la tête de l’artiste, mais il ne doutait pas de sa capacité à transformer cet endroit des plus ordinaires en quelque chose de merveilleux.

Un son électronique vint déranger la contemplation de Derek. Avramopoulos soupira. Comme il détestait ces appareils! Plus personne ne semblait capable de passer une minute sans jeter un coup d’œil à son téléphone. Pas même Derek…

« Urgence au QG. Il va falloir continuer une autre fois… 

— En route, alors », répondit Avramopoulos, content de passer à autre chose. « J’espère que ce ne sera pas pour rien… »

La nouvelle tomba comme une tonne de briques, de la bouche de la jeune Lytvyn. « Gordon a été arrêté à l’aéroport, à notre arrivée. Des reporters étaient sur place. Il est possible que son image circule déjà…

— Sous quel prétexte? », demanda Van Haecht.

« Trafic et production de drogues », répondit Latour. Un ange passa; tout le monde était abasourdi. Sauf Avramopoulos, bien entendu. Deux ans auparavant, avant même qu’il ne déclare sa présence dans La Cité, il avait espionné les faits et geste de Gordon avec beaucoup d’attention… Enfin, pas directement : c’était Hoshmand qui avait découvert le petit hobby de Gordon. À ce jour, toutefois, Avramopoulos n’avait pas encore réussi à comprendre en vue de quoi. Ce n’était certainement pas pour arrondir ses fins de mois qu’il avait mis l’Orgasmik en circulation…

Gordon, Gordon… Dans quoi es-tu allé te fourrer, par ta maladresse?

« Qu’est-ce qui te fait sourire comme cela? » Il fallut un instant à Avramopoulos pour comprendre que c’était à lui que la blondasse s’adressait.

« Qu’est-ce que c’est que cette question? Je sourirai quand je voudrai!

— Qui sourit face au malheur des autres?

— Oh, je ne doute pas que tu rirais bien si c’était moi qui étais à sa place… »

Lytvyn signifia son incrédulité avec une mimique brusque, dramatique, exaspérée. « Tout le monde ici a été surpris d’apprendre les chefs accusations. Tout le monde… Sauf toi. »

Avramopoulos ricana devant cette connerie. Il n’aurait jamais dû permettre à Polkinghorne de lui enseigner quoi que ce soit. Son rire figea toutefois lorsqu’il remarqua que les autres s’étaient tournés vers lui, les sourcils froncés, le regard aiguisé… « Quoi? Vous ne la prenez pas au sérieux, tout de même? »

Le silence fut éloquent.

« C’est vrai que tu as réagi étrangement », dit Mandeville d’une voix incertaine.

Ces damnées pétasses. Elles faisaient front commun, ou quoi? Avramopoulos sentit l’indignation gronder en lui. « Eh bien, si j’avais eu quelque chose à me reprocher, ne croyez-vous pas que j’aurais été capable de cacher mon jeu? » Il se maudit dès que les paroles eurent quitté ses lèvres. Si j’étais coupable, je ferais mieux n’était pas la meilleure défense.

 « Allez mon vieux », dit Latour, « dis-nous que ce n’est pas toi qui est derrière cette histoire, et nous allons te croire…

— Je ne devrais pas avoir besoin de vous le dire! », explosa-t-il. Il se leva si énergiquement que sa chaise tomba à la renverse. « Et vous laissez cette impertinente m’insulter devant tout le monde? La belle affaire! J’exige qu’on me respecte! » Son coup de colère avait balayé le concile d’un vent de malaise. Tant mieux. Il n’avait pas terminé…

« Ceux qui vous ont précédé auraient honte de vous voir… Vous pensez reconstruire l’école de Munich simplement parce que vous logez au même endroit? Laissez-moi vous le dire, une fois pour toutes : vous n’arrivez pas à la cheville des gens du Collège, ou des Seize d’antan. Vous croyez que le Grand Œuvre fait de vous des grands hommes? La vérité, c’est que vous êtes tous des êtres mesquins. Méprisables. Il est temps que je vous montre ce dont est capable un Maître. Un vrai. » Il fit signe à Derek et à Polkinghorne. « Allons-y. »

L’artiste lui emboîta le pas, mais l’autre resta de marbre. Les bras croisés, les lèvres pincées, il regardait droit devant lui. Il ajoute l’insulte à l’injure, après tout ce que j’ai fait pour lui. J’en ai fini avec lui. C’est un sot et un ingrat, rien de plus.

Il marcha vers l’ascenseur avec une lenteur solennelle. La rage ne bouillait plus en lui; elle avait été remplacée par quelque chose de glacial, d’implacable. Il était temps de laisser derrière ces minables et leurs enfantillages : il avait cette histoire d’accusations et de journalistes à régler. À propos…

« Où est Gauss?

— Je ne l’ai pas vu au QG depuis quelques jours », répondit Derek.

« Trouve-le. Je vais avoir besoin de lui… »

Le Nœud Gordien, épisode 411 : Mesquin, 2e partie

Loren Polkinghorne ne s’était toujours pas remis de la mort de son partenaire.

Pourtant, durant leur fréquentation, il était souvent arrivé que Hoshmand disparaisse des semaines ou des mois, jusqu’à une année et demie pour leur plus longue séparation. Il s’attendait encore, inconsciemment, à le voir surgir chez lui, à déposer son sac et, laconique, expliquer son retour en deux mots : I’m home.

Pourquoi ne pouvait-il pas lâcher prise? Pourquoi son deuil demeurait-il sans résolution? Il avait l’intuition que c’était l’espoir que Gordon reproduise pour Hoshmand le prodige qu’il avait accompli pour Karl Tobin.

Deux problèmes, toutefois, reléguaient cet espoir au rang de chimère. Le premier : Polkinghorne n’avait pas un très bon capital de faveurs dues par Gordon, et il ne pouvait pas s’attendre du Maître qu’il se lance dans une opération de cette envergure pour ses beaux yeux. Même s’il trouvait une façon de le convaincre, le deuxième problème l’en empêcherait sans doute : si Hoshmand avait laissé une impression au moment de sa mort, elle se trouvait au cœur du cercle radiesthésique. Tenter n’importe quel procédé là-bas revenait à jongler avec des feux de Bengale dans une poudrière. Ironiquement, celui qui avait démontré être le plus apte à ce genre de jonglerie était Hoshmand lui-même…

Il ne pouvait pas aller de l’avant, il ne pouvait pas lâcher prise. Il se sentait comme ces revenants des contes d’antan, enterrés à la croisée des chemins, incapables d’en choisir un, prisonniers de leur propre indécision.

Il vivait sur le pilote automatique, dans un état similaire à celui dans lequel Hoshmand avait passé ses derniers mois, après que Tricane l’ait privé de ses pouvoirs. Combien de fois avait-il dit à Hoshmand qu’il ne sortirait pas de la déprime en s’y vautrant? Maintenant qu’il s’y trouvait à son tour, il n’agissait pas différemment. Pathétique.

Il remplissait ses journées à coups de vieilles habitudes, non pas qu’elles fournissent une direction à sa vie, simplement parce qu’il ne connaissait rien d’autre et qu’il n’avait pas la force de se redéfinir autrement. Il pratiquait juste assez pour empêcher son niveau d’acuité de régresser, mais il ne se souciait plus de sa progression – ou tout ce qui touchait au futur, par ailleurs.

D’autres à sa place se seraient tournés vers l’alcool ou la drogue. Polkinghorne, lui, n’avait plus rien à engourdir. Ses émotions se définissaient surtout par leur absence : joie, plaisir, entrain, ambition, espoir.

Souvent, il s’asseyait quelque part – un bar, un café, même un restaurant à franchise – et il se commandait un breuvage qu’il laissait tiédir durant des heures en regardant la vie passer autour de lui.

Il fréquentait parfois le quartier général des Maîtres sur le boulevard La Rochelle, mais il l’évitait la plupart du temps. Il ne pouvait plus blairer Avramopoulos et sa folie. Oui, sa folie! Le mot n’était pas trop fort. Trop longtemps, il avait choisi d’ignorer à quel point son Maître vivait dans un monde distordu, coloré par le double filtre de son égo démesuré couplé d’un parfait mépris pour tout ce qui dépassait sa propre personne. Polkinghorne était trop poltron pour rompre formellement son lien avec lui. Il craignait son courroux, et encore plus ses représailles. Un autre carrefour, un autre purgatoire. Damned if you do, damned if you don’t.

Son téléphone tinta l’arrivée d’une notification. L’écran présentait une série de chiffres et de lettres provenant d’un envoyeur inconnu. La nature du message n’était pas moins claire pour autant : il s’agissait de l’un des nouveaux codes mis sur pied par Latour pour faciliter les communications du groupe. Celui-ci signifiait Urgence. Rapportez-vous immédiatement au QG. C’était la première alerte du genre…

Une pointe de curiosité remua l’âme ganguée d’apathie de Polkinghorne. Il empocha son appareil et mit le cap vers l’Ouest.

Le Nœud Gordien, épisode 410 : Mesquin, 1re partie

Toc toc toc.

Asjen Van Haecht leva enfin le nez de son téléphone pour découvrir l’origine du bruit. C’était Félicia qui rongeait son frein devant la façade du quartier général, fatiguée par son vol intercontinental, affolée par l’arrestation dont elle avait été témoin.

Il ouvrit la porte à Félicia. Elle réprima sa folle envie d’engueuler le jeune homme. « C’est encore toi qui surveille, hein?

— Ouais, toujours moi », dit-il sans détecter l’ironie. Il tint la porte pendant que Félicia manœuvrait ses bagages par l’entrebâillement. « Tant qu’à perdre mes journées… J’ai commencé à jouer à un excellent jeu. C’est… »

Elle s’en foutait parfaitement. « Vous n’êtes pas au courant pour Gordon?

Asjen haussa les épaules. « Je ne suis jamais au courant de rien, moi. » Elle le laissa derrière avec ses valises et jogga jusqu’à l’ascenseur. Asjen, de son côté, se contenta de baisser la tête et à retourner à ses petits jeux. Ce garçon était vraiment inutile.

Le troisième étage était quasiment vide. Durant son absence, quelqu’un avait eu l’idée, simple mais géniale, de carreler tout un coin de la salle avec une série de tableaux verts. Latour examinait avec un air pensif un enchevêtrement de formes géométriques dessinées à la craie. Ce n’est que lorsqu’elle s’approcha qu’il réagit à sa présence.

« Bonjour ma petite dame! Comment avez-vous… » Puis, remarquant l’expression de Félicia, la sienne changea du tout au tout. « Qu’y a-t-il donc?

— C’est Gordon. On l’a arrêté à notre arrivée à La Cité.

—Arrêté? Mais pourquoi donc?

— Production et trafic de drogues.

— C’est absurde! Ce ne peut être qu’une erreur!

— Absolument. Ou une machination.

— Mais qui…

— Où sont les autres?

— Van Haecht et Mandeville sont à leur hôtel. Olson est en mission chez nos nouveaux amis… Avramopoulos est je ne sais où.

— Il faut appeler tout le monde…

— Je m’en occupe. »

Après la mollesse d’Asjen, la résolution de Latour était bienvenue. Le Maître disparut dans l’ascenseur, laissant Félicia seule à faire les cent pas et à se rogner furieusement les ongles. Elle avait envoyé des textos à Édouard dans le taxi. Elle avait beau vérifier à toutes les cinq secondes, il ne lui répondait pas.

Elle se sentait tellement impuissante… Les paroles de Gordon lui revenaient en tête. Tu vas devoir développer ton influence. Cette instruction datait de quelques mois à peine, et elle avait été très occupée depuis, mais elle s’en voulait de ne pas l’avoir prise au pied de la lettre, de ne pas avoir cherché dès lors à attacher des ficelles qu’elle aurait pu tirer maintenant… Les quelques leviers dont elle disposait déjà lui apparaissaient inutiles dans les circonstances. Elle ne pouvait rien faire… Rien faire d’autre qu’attendre et espérer que les autres soient mieux outillés.

Elle se força à s’arrêter, à respirer un peu. À réfléchir.

Les accusations contre Gordon étaient bien évidemment fabriquées de toutes pièces. Production et trafic de drogues… Pourquoi pas terrorisme, tant qu’à y être? Une erreur? Félicia n’y croyait pas. Quelqu’un était derrière l’arrestation de Gordon. Mais qui? Qui s’opposait à Gordon sur à peu près tout? Qui pourrait vouloir lui enlever sa voix au concile? Qui pouvait être mesquin à ce point?

Poser la question, c’était y répondre.

« Avramopoulos. »

Le Nœud Gordien, épisode 409 : Engrenages, 2e partie

Le réfectoire devint silencieux, en état d’alerte. Une adolescente encapuchonnée se leva, poings serrés, prête à bondir sur lui pour lui faire payer cette tromperie dont elle ignorait la nature. D’autres firent pareil à sa suite. Olson avait le doigt dans l’engrenage. À moins d’agir vite, il allait se faire tabasser et expulser manu militari. Au milieu de la zone radiesthésique, il ne pouvait pas compter sur son art pour se défendre; il décida donc d’abattre son jeu.

Sans dire un mot, sans formuler quelque argumentaire, il se contenta d’ouvrir son esprit aux deux autres.

Ma plus grande passion est d’améliorer le corps humain, accroitre ses capacités, repousser ses limites, découvrir son plein potentiel.

J’ai réussi à percer le mécanisme d’émission de phéromones chez l’humain. Je l’ai enrichi. Je suis capable d’en jouer.

Grâce à ces agents chimiques, mon associée et moi pouvons influencer, jusqu’à un certain degré, les réactions de ceux qui y sont sensibles – tous ne sont pas également affectés.

Oui, Timothée compte sans doute parmi eux, pensa-t-il en se remémorant son « Vous êtes beaux! »

Mon intention n’a jamais été de vous tromper. Mes phéromones font partie de moi, autant que votre lien télépathique fait partie de vous…

Timothée demanda : « Pourquoi n’avons-nous pas détecté de magie sur le pont? »

Olson tressaillit. Les Seize décourageaient depuis toujours l’emploi du terme magie, à la fois vulgaire et révélateur de la nature de leur entreprise. Et lui, il l’utilisait devant tout le monde…

Il s’agit d’une altération de la biochimie de mon corps, et non d’un procédé actif. Sur le coup, je n’y avais même pas pensé. Puis, à voix haute : « Je n’ai jamais eu pour objectif de vous tromper.

— Pourquoi, alors, vouloir nous le cacher?

— Afin d’éviter ce qui est en train de se produire à l’instant : que vous y voyiez un indice de mauvaise volonté, alors que ce n’est pas le cas. » Son plaidoyer fut suivi d’un lourd silence.

« Il dit vrai », annonça Aizalyasni. La tension retomba d’un cran, mais l’attitude de ceux qui l’entouraient lui faisait comprendre qu’il avait intérêt à montrer patte blanche, sans quoi il aurait affaire à eux.

« Tassez les meubles », dit Tim pour finir de changer le sujet. « C’est l’heure. »

Tout le monde se mit au travail avec l’harmonie de la tâche maintes fois répétée. Aizalyasni ferma les yeux un instant; un bruit retentit. Un son pur, cristallin, qu’Olson n’entendit pas avec ses oreilles, mais avec son esprit. D’autres individus se mirent à arriver par petites grappes.

Les cloches de l’église avaient sonné, les fidèles se rendaient à l’office.

« Les oraisons ont lieu deux fois par jour », expliqua Timothée pendant qu’Olson regardait la masse bigarrée entrer dans la pièce. « Tu verras qu’il n’y a rien pour menacer vos secrets, simplement une série de mouvements que nous accomplissons à l’unisson. »

Il s’apprêtait à souligner que discuter publiquement de l’existence de tels secrets dans une salle bondée n’était pas exactement un indice de discrétion, mais Timothée l’interrompit. « Ne t’en fais pas : personne ne nous entend. Tu vois? » En effet… Distrait par ses observations, Olson n’avait pas remarqué que les lèvres de Timothée ne bougeaient pas.

Donc, l’oraison, ces mouvements… Quel rôle jouent-ils?

« Ils font du bien à tout le monde. »

Cette réponse n’en était pas une. Loin du Centre-Sud, Timothée était plus loquace… Était-ce la présence d’Aizalyasni, du Cercle, des fidèles qui changeait la donne? Timothée perçut sans doute son interrogation – comme tout le reste –, mais il décida de ne pas y répondre.

« On va commencer. Tu peux participer, si tu veux… »

When in Rome, do as the Romans do, se dit Olson en acquiesçant. Peut-être que ceux qui s’étaient braqués contre lui accepteraient mieux sa présence après l’avoir vu participer au rituel.

Tim alla se positionner au centre de la pièce; Olson choisit un coin discret où il pourrait bien voir… Aizalyasni frappa trois fois dans ses mains : le signal était donné.

Le début de l’oraison rappelait les premiers exercices respiratoires qu’on enseignait aux initiés. Olson mima les gestes sans difficulté; il dut toutefois s’ébrouer à quelques reprises.

Au premier abord, les mouvements de la deuxième séquence semblaient être un patchwork d’exercices yogiques à rabais, excisés de toute substance… Mais de fil en aiguille, Olson comprit ce qui se cachait derrière l’oraison.

Ce que les Maîtres traçaient à l’encre sur du papier, ou à la craie sur le sol, les fidèles le dessinaient dans l’air, grâce à leurs gestes.

Pour ses yeux entraînés, c’était une évidence; mais est-ce que les fidèles comprenaient ce qu’ils faisaient? Est-ce qu’on pouvait parler d’une réelle brèche des cinq principes?

La question la plus préoccupante, toutefois, était : à quoi peut servir ce procédé, répété deux fois par jour, par des dizaines de participants, dans la zone radiesthésique?  

À sa connaissance, il était impossible pour un civil de réaliser un procédé. Était-ce différent s’ils se coordonnaient en nombre suffisant? Impossible de le savoir sans recourir à l’acuité. Et impossible de retourner au quartier général sans en avoir le cœur net. Olson décida de prendre un risque calculé : il cessa de résister à l’état second.

Il était convaincu de pouvoir gérer l’énergie radiesthésique s’il se limitait à quelques instants, mais dès la première seconde, il découvrit avec qu’il avait sous-estimé l’intensité monstrueuse de l’énergie ambiante. Il se sentit submergé par un raz-de-marée capable de l’emporter et le dissoudre dans son immensité.

Aussi sonné que s’il avait reçu un coup de bélier, il s’efforça de fermer les vannes avant qu’il ne soit trop tard. Il parvint à conserver son identité de justesse, en grande partie grâce à l’assise solide que lui avait conféré la réalisation du Grand Œuvre.

C’est en reprenant conscience qu’il réalisa qu’il l’avait perdue. Les gens du Terminus étaient massés autour de lui avec une variété d’expressions où l’inquiétude prédominait. Les murmures se turent lorsqu’il tenta de se relever.

« Est-ce que ça va? », demanda un quidam.

« Oui, oui », répondit-il machinalement. Après un instant, l’oraison reprit.

Olson pour sa part préféra rester à l’écart. L’épisode avait été court mais brutal; il n’était pas certain de s’en être ressorti indemne. Son corps ne portait aucune trace, mais…

En s’y attardant, il eut l’impression que quelque chose en lui s’était cassé, une pièce maintenant distincte du reste… Comme si un rouage s’était détaché. Il n’aurait pas été surpris, en bougeant la tête, d’entendre l’engrenage cliqueter dans son crâne.

Il aurait dû être inquiet… Mais une partie de lui – cette nouvelle pièce mobile? – lui soufflait que c’était peut-être pour le mieux…